sábado, 26 de março de 2011

Por uma boa briga

Um jovem punk sai as ruas atrás de skinheads para uma boa confusão. Querendo pouco para dar inicio ao caos, como um olhar atravessado, um encontro de ombros ou talvez algo como uma troca de "elogios". Sobram socos e ponta pés durante toda a noite. Brigas de massas, grupos de punks e de skinheads dominando as ruas após um show dos Replicantes. O sangue ferve pela violência, um êxtase de ódio domina todos presentes. Por fim, sobram poucos de pé, mas todos são vitoriosos, pois conseguiram o que queriam: Uma boa briga.

quarta-feira, 23 de março de 2011

Dor de Vagabundo

Sinto como se estivesse caindo, que o chão em que piso não é forte o bastante para suportar minha dor. Não há nada que me faça aguentar e superar isso. Tenho ao meu lado as mesmas saídas que me acompanham há anos: uísque, maconha e algumas pilulas vendidas sobre prescrição médica. Mas com o tempo, o efeitos destes meus velhos refúgios passam e é precioso aumentar a dosagem. Prefiro me matar com uísque e pilulas tarja preta do que buscar a solução em coisas como crack ou algo do tipo.

Minha vida esta chegando rapidamente ao fim. A comida perdera seu gosto, as coisas que faziam sentir-me melhor hoje já não tem a mesma eficácia, o sexo parece cada vez mais dificil de se conseguir já que não falo com uma mulher há meses. O que se faz quando sua vida chega a este ponto? O ponto em que nada tem sentido, não há nada que valha a pena se arriscar, uma vida onde a cada dia você se vê dentro de uma maldta caixa de madeira enfiada abaixo da terra junto de insetos, esgoto e a merda dos que estão a cima de você.


Sou um escritor sem o dom da escrita. Apenas reclamando por aquilo que tive, daquilo que nunca vou ter e e como passei minha vida descendo em direção à merda. Meu ezilho profundo. Tenho 57 anos, me chamo Leonard Cocain, tenho a barba para ser feita há meses, cicatrizes em meu rosto, uma dor dentro de mim e uma garraa de uísque como companhia.

quinta-feira, 17 de março de 2011

Insônia

Por que nada me é real como antes, está tudo com um aspecto mórbido e deprimente. é pedir muito por algumas horas de sono? Somente algumas malditas seis ou sete horas por semana já seria excelente. Mas ao invés disso fico com nada, e quando durmo, não percebo nem que estou com meus olhos fechados já que estou sempre num estágio de pré-sono. Você esta acordado e de uma certa forma consciente, mas sua cabeça não esta. Ela esta em outro lugar, uma outra dimensão, onde tudo é irreal. Como se sua mente estivesse presa em um sonho, e às vezes até mesmo num pesadelo interminável.

Passar dias e noites me acabando em uísque, cigarros e maconha, parece ser uma boa idéia. Chegar num nível de embriaguez tão alto e ficar tão chapado de maconha transformam essa situação isuportável. Em algumas noites consigo desmaiar de tão bêbado. Porém, acordar estirado ao chão sujo enfestado de garraas vazias, restos de cigarro e algumas camisinhas usadas apenas me fazem lembrar o quão miserável é a minha vida agora.

Sou apenas mais um vagabundo que por sorte, recebo poucos trocados com a venda de alguns artigos e livros que escrevo e assim vivo num motel barato. Tenho o que me embebedar e ainda consigo algumas xotas para foder. Não sou grande coisa, tenho a baraba para ser feita a meses, cicatrizes em meu rosto de brigas e espinhas do passado, olhos transparecendo minha alma infeliz e possuo a companhia de uma garrafa de uísque para passar madrugadas acordado até cair novamente no chão imundo.

Como alguém vive desta maneira? Não sei dizer, talves seja pelo fato de que uma hora ou outra vejo pelas ruas pessoas em situação pior que a minha, mas da mesma forma volta a me sentir um saco cheio de merda, pois para aliviar a minha miséria, preciso me ocupar observando a desgraça alheia dos que estão ao me redor. Ou seja a minha infelicidade é tão grande, que eu tenho que me contentar em ver os outros tomando no cú no meu lugar.

Preciso de outra garrafa de uísque neste momento. Meu maço de cigarro ainda esta na metade, o que deve durar para pelo menos o fim de mais uma madrugada vazia. É isto, nada além de mais uma madrugada vazia e sem sentido para um bebum sem perspectivas e esperanças de um "futuro melhor". Talves devesse me suicidar, mas seria fraco como os outros e não acho que seria o momento de um suicidio. Poderia também tentar trabalhar, mas não sou capaz de fazer nada além de beber, reclamar do mundo e da sociedade atraves da minha literatura. Espero que tenha outra garrafa por aqui, esta quase chegando a hora de desmaiar novamente.

terça-feira, 1 de março de 2011

Apenas Tentativas

Nem tudo que queremos da certo, nem tudo que planejamos se concretiza, nada vai durar para sempre, a garrafa uma hora esvazia, o cigarro acaba, a maconha também. Seus sonhos se perdem junto da inocência que temos quando somos crianças. Não te sobra nada, apenas desilusões de uma vida onde nada é real e tudo que temos é imaginário.

Busque a felicidade é o que eles dizem, bastardos isso sim! O que é a felicidade de um homem? Uma boa foda? Ou talvez um saco cheio de dinheiro? Filhos da puta, estão vendendo fontes de felicidade por um a caso? Pro diabo com isso tudo seus miseráveis de merda! A felicidade é algo imaginário, não é real. As pessoas estão cegas o suficiente para não notarem o quanto estão sendo enganadas para "sentirem -se felizes" e não questionar nada, não lutar pelos seus direitos, não enfrentar aqueles merdas que estão no poder e no final cortar a cabeça de um deles.

Pobres são aqueles que estão cegos por esta merda toda! Acordem seus bastardos de merda e lutem pelos seus ideais. Façam a merda de uma revolução, destruam, queimem, matem se for necessário. Mostrem para eles que vocês estão vivos.

Foda-se! Não há mais nada a dizer a respeito...